Šest kluků hrálo fotbal na hřišti,
a najednou se s nimi balón vznes‘,
sen, co se tak často roztříští,
se těm šesti klukům splnil dnes.
A vzlétli.
Šest vzduchoplavců, chlapů z ocele,
teď jejich balón po obloze nes‘,
ti kluci nikdy vzduchem nepluli
zato však v každém parku kradli bez.
A letí.
Viděli louky, lesy, potok, vesnice,
viděli v městech zářit dlouhý ulice,
fousatý pány v hvězdárnách, jak chytaj družice,
stadion, státy, jak vyhazujou svý čepice.
Gól. Gól.
Smáli se, vždyť bylo to v létě,
pan Nobile jim cestou zamával
a Frantovi se stýská po tetě,
Led Zeppelin plul kousek opodál
tou dálkou.
Vítr je dofoukal k domovu
a jejich vzducholoď odlétla pryč.
Šest kluků teď stojí na dvorku,
chtěj hrát fotbal ale nemaj míč.
Odlétl.
Dva roky prázdnin není ideál,
ti kluci dneska vědí mnohem víc
pan Verne by to takhle nenapsal,
vždyť jsou to malí kluci, kdo je víc.
Viděli louky, lesy, potok, vesnice,
viděli v městech zářit dlouhý ulice,
fousatý pány v hvězdárnách, jak chytaj družice,
stadion, státy, jak vyhazujou svý čepice.
Gól, malí kluci nám dali gól.
Gól. Gól. |
Alabama:
